Истина 9. Искусство

1.

Болезнь искусства

Иосифу Бродскому

Если хочешь уйти – уходи.

Если хочешь сказать – говори.

Если хочешь растаять – умри.

Не молчи лишь про Свет впереди.

Не молчи про любовь, про любовь.

Снова рифма забитая – кровь

Отзывается выстрелом в сердце,

Цветом красного-красного перца.

А за дверью ни зги не видать.

И давно опустела кровать.

В душемолке дрОбятся чувства.

В эголомке жажду искусства.

А бедняжка надрывается – мука.

Заливается в перегаре – кука.

Задыхается в застывших формах.

Забывается  в нелепых реформах.

Я хотел скукогоном помочь –

Словом вечным изгнать бесов прочь.

Святым словом – словом любви.

А промямлил одно: "Не реви…"

Если хочешь уйти – уходи.

Если хочешь сказать – говори.

Если хочешь растаять – умри.

Не молчи лишь про Свет впереди.

2.

Творить – вот сущность человека

Творить – вот сущность Человека!

В период счастья или смут.

Ты – светотьма, Геракл, калека.

Ты – гений, праведник и плут.

Но ты творишь!

Стихий обитель –

Твой дом Свободы и – тюрьма.

А где-то рядом искуситель.

Манит фальшивым чудом сна…

Но ты – не спи!

Борец с судьбою,

Будь изреченным.

Ты – творец!

Смелей ступай стопой босою

На гладь воды, неси свой крест!

Венец всему – всего начало.

Ты создал мир.  А он – тебя.

Быть безмятежным – всё же мало…

Дрожит холодная земля…

3.

Сонет

Из глубины возникнул Свет,

Пронзив стремглаво Тьму.

Из сердца вырвался Сонет,

Воскликнув "Почему

Мусолили меня сто лет,

Устроив кутерьму?

И не один ещё поэт

Не сел за то в тюрьму?"

Петрарка ты или Шекспир,

Ищи свой новый стиль.

Лишь раскачав застывший мир,

Ты сбросишь штампов гниль

С поэзии затёртых дыр.

Свободу слова – в быль!

4.

Человек Искусства

Одинокий

Человек

Искусства

Свой

Дебютный

Пишет

Роман.

Ему

Кажется,

Он

Гениален.

Оттого

Вдохновением

Пьян.

Знаменитый

Человек

Искусства

Свой

Двадцатый

Пишет

Роман.

Для него

Нынче

Муза –

Обуза.

Он

Народным

Признанием

Пьян.

Пролетит

Быстро

Жизнь,

Незаметно.

Человеку

Искусства

Вдогон.

Только

Мало

Кто

Выпьет

Сегодня

Разведенный

Водой

Словогон.

Пьянству –

бой!

Будь

Трезвым,

Поэт!

И в шестнадцать

И в семьдесят

Лет!

5.

"C"

Крылья свободы – написано всё,

сказано,

выпито,

съедено.

В нынешний век нелегко отыскать

тропы

"Свободоведения"…

Ветер и небо,

морские края –

искренне,

просто,

банально ли?

Каждый пытается выразить "я"

в области "C",

но реально ли?

Предрасположено

Богом-отцом,

создано,

сосредоточено.

Кто-то когда-то планировал нас,

в будущем –

дом заколоченный…

Люди кидаются

в омуты лжи,

"Я" своё ищут;

бросаются,

словно снежки,

пустозвонно слова

с целью подняться,

понравиться…

Только вот нет,

как и раньше, нигде

этой Свободы таинственной.

Стоит ли плакать,

страдать и искать,

жизнь посвящать ей единственной?

Мы не найдём свою "C"

никогда.

Муза сама улетучится…

Чувство Свободы

и заданный мир –

вместе,

увы,

не получится…

6.

Ночь опустилась...

"Ночь опустилась

на тихую землю" –

фраза стандарта

глушит начало.

Правила жизни,

устои морали,

шаблоны,

законы,

каноны –

достали!

"Мёртвая ночь

навалилась на землю"–

грубая фраза

дарит надежду

на зарождение нового дня

где-то внутри,

в животе,

под одеждой.

"Мамочка-ночь

укрывает дочь-землю"–

громко и броско,

метафорично.

Белой бумаге

искренний вызов,

немного корявый

и

ироничный.

Поиски нового,

встряска былого,

вечная пляска,

гонка кругами…

Как ни крутите шарманку из слов –

"Ночь опустилась…",

а дальше –

вы сами…

7.

Две актрисы

Под взглядом глупых рож

Ложь точит слово-нож.

Ложь ищет простофиль,

Фарсует водевиль.

Не претендуя в барды,

Поёт на сцене правда.

Берёт почти фальцетом

И машется пинцетом.

Ворвавшись за кулисы,

Две вечные актрисы

Друг друга режут, колют,

Обильно раны солят.

А после, улыбаясь,

Целуясь, обнимаясь,

Ждут в сладостном томленье

Сближенья упоенья…

И где тут правда, ложь –

Уже не разберёшь!

8.

Полёт в хрустальном слезопаде

Полет в хрустальном слезопаде –

Мазурка в переливах снов.

Сто звонких па…

И фей гурьба…

И ананасы в лимонаде…

И с джемом сладкие оладьи…

И трубогласный клич слонов…

Я вас любил – эстет бокала,

Звенящий; сочно золотым

Я был тогда,

Но иногда

Слезала рваным и – стекала

Вся спесь надменного бокала.

И мир казался мне пустым…

Снаружи – маски, полутени.

Внутри – лицом к лицу с собой.

Герой – не ты.

Блеск нищеты

Порой сжигает фальшь "пельменей" –  

Брюзжащих от богатства, лени…

И сердце полнится борьбой!

9.

Музыка

По белым – мажорным аккордом

Удар и в бушующем форте

Живёшь, постигая вершины

И веришь, и любишь, и ждёшь!

Взорвёшься, взлетишь – и паденье,

Застынешь в немом упоенье

И тихим уставшим минором

В последнее соло уйдёшь.

И нежным души разрешеньем

Уняв в сердце трепетном дрожь,

Познаешь своё настроенье,

Себя в мире звуков найдёшь!

10.

Поэту Серебряного века

С тех пор, когда берёзы

Роняли нежно слёзы,

Прошло сто лет, но грусти нет

В миноре лакримозы.

Глагол застывших уст.

Мир отсырел и пуст.

Рождён поэт, но силы нет…

Лишь слышен рифмы хруст.

С тех пор, когда рябины

Зажглись огнём Марины,

Я вижу свет, и воли нет,

И снятся мандарины…

Поэтам Серебра –

Цветы, икра, ура!

То был рассвет, и страха нет,

И дышится с утра!

С тех пор, когда берёзы

Роняли нежно слёзы,

Прошло сто лет, но боли нет,

И не засохли розы…

11.

Послание стиху

Лейся, мой стих, выпестовывай песню!

Будь сутью мира:

Сложно-простым!

Будь музыкальным!

Будь интересным!

И – не банальным!

И – не больным!

Бей прямо в лоб!

Будь чётко продуманным!

Взвей звуков столп средь циклических стоп!

Где-то с улыбкой, а где-то нахмуренным

Будь!

Структурируй свой хронотоп!

Стихотворение – тихо… Творение!

Места науки в нём вроде бы нет!

Только (вот скука!) стих – сам наука!

Миророждение!

Жизни букет!

Лейся же, стих, под поэта рукою!

В сущности Творчества – вечности миг.

Вверен талант стихотворца Судьбою…

Я жив тобою!

Лейся, мой стих!

12.

Если Вам скажут, что в мире искусства…

Если Вам скажут, что в мире искусства

Мрак и застой, а порой и отстой,

Смело залазьте всем скопом в капусту

И зарывайтесь в неё головой.

Если Вам скажут, что главное – бабки,

Мегапрактичность, цена промтруда,

Долго не думайте: в руки манатки

И отправляйтесь в известно куда.

Если Вам скажут, что слог стихотворный

Обществу пользы никак не несёт,

Знайте: оратор искусствоупорный,

Заяц проворный – прямо под лёд

Камнем невежества быстро уйдёт,

Ну а иным монумент мыслетворный, 

Лирикой вечности завороженный,

Силой Эвтерпы поэт вознесёт…