1.
Болезнь искусства
Иосифу Бродскому
Если хочешь уйти – уходи.
Если хочешь сказать – говори.
Если хочешь растаять – умри.
Не молчи лишь про Свет впереди.
Не молчи про любовь, про любовь.
Снова рифма забитая – кровь
Отзывается выстрелом в сердце,
Цветом красного-красного перца.
А за дверью ни зги не видать.
И давно опустела кровать.
В душемолке дрОбятся чувства.
В эголомке жажду искусства.
А бедняжка надрывается – мука.
Заливается в перегаре – кука.
Задыхается в застывших формах.
Забывается в нелепых реформах.
Я хотел скукогоном помочь –
Словом вечным изгнать бесов прочь.
Святым словом – словом любви.
А промямлил одно: "Не реви…"
Если хочешь уйти – уходи.
Если хочешь сказать – говори.
Если хочешь растаять – умри.
Не молчи лишь про Свет впереди.
2.
Творить – вот сущность человека
Творить – вот сущность Человека!
В период счастья или смут.
Ты – светотьма, Геракл, калека.
Ты – гений, праведник и плут.
Но ты творишь!
Стихий обитель –
Твой дом Свободы и – тюрьма.
А где-то рядом искуситель.
Манит фальшивым чудом сна…
Но ты – не спи!
Борец с судьбою,
Будь изреченным.
Ты – творец!
Смелей ступай стопой босою
На гладь воды, неси свой крест!
Венец всему – всего начало.
Ты создал мир. А он – тебя.
Быть безмятежным – всё же мало…
Дрожит холодная земля…
3.
Сонет
Из глубины возникнул Свет,
Пронзив стремглаво Тьму.
Из сердца вырвался Сонет,
Воскликнув "Почему
Мусолили меня сто лет,
Устроив кутерьму?
И не один ещё поэт
Не сел за то в тюрьму?"
Петрарка ты или Шекспир,
Ищи свой новый стиль.
Лишь раскачав застывший мир,
Ты сбросишь штампов гниль
С поэзии затёртых дыр.
Свободу слова – в быль!
4.
Человек Искусства
Одинокий
Человек
Искусства
Свой
Дебютный
Пишет
Роман.
Ему
Кажется,
Он
Гениален.
Оттого
Вдохновением
Пьян.
Знаменитый
Человек
Искусства
Свой
Двадцатый
Пишет
Роман.
Для него
Нынче
Муза –
Обуза.
Он
Народным
Признанием
Пьян.
Пролетит
Быстро
Жизнь,
Незаметно.
Человеку
Искусства
Вдогон.
Только
Мало
Кто
Выпьет
Сегодня
Разведенный
Водой
Словогон.
Пьянству –
бой!
Будь
Трезвым,
Поэт!
И в шестнадцать
И в семьдесят
Лет!
5.
"C"
Крылья свободы – написано всё,
сказано,
выпито,
съедено.
В нынешний век нелегко отыскать
тропы
"Свободоведения"…
Ветер и небо,
морские края –
искренне,
просто,
банально ли?
Каждый пытается выразить "я"
в области "C",
но реально ли?
Предрасположено
Богом-отцом,
создано,
сосредоточено.
Кто-то когда-то планировал нас,
в будущем –
дом заколоченный…
Люди кидаются
в омуты лжи,
"Я" своё ищут;
бросаются,
словно снежки,
пустозвонно слова
с целью подняться,
понравиться…
Только вот нет,
как и раньше, нигде
этой Свободы таинственной.
Стоит ли плакать,
страдать и искать,
жизнь посвящать ей единственной?
Мы не найдём свою "C"
никогда.
Муза сама улетучится…
Чувство Свободы
и заданный мир –
вместе,
увы,
не получится…
6.
Ночь опустилась...
"Ночь опустилась
на тихую землю" –
фраза стандарта
глушит начало.
Правила жизни,
устои морали,
шаблоны,
законы,
каноны –
достали!
"Мёртвая ночь
навалилась на землю"–
грубая фраза
дарит надежду
на зарождение нового дня
где-то внутри,
в животе,
под одеждой.
"Мамочка-ночь
укрывает дочь-землю"–
громко и броско,
метафорично.
Белой бумаге
искренний вызов,
немного корявый
и
ироничный.
Поиски нового,
встряска былого,
вечная пляска,
гонка кругами…
Как ни крутите шарманку из слов –
"Ночь опустилась…",
а дальше –
вы сами…
7.
Две актрисы
Под взглядом глупых рож
Ложь точит слово-нож.
Ложь ищет простофиль,
Фарсует водевиль.
Не претендуя в барды,
Поёт на сцене правда.
Берёт почти фальцетом
И машется пинцетом.
Ворвавшись за кулисы,
Две вечные актрисы
Друг друга режут, колют,
Обильно раны солят.
А после, улыбаясь,
Целуясь, обнимаясь,
Ждут в сладостном томленье
Сближенья упоенья…
И где тут правда, ложь –
Уже не разберёшь!
8.
Полёт в хрустальном слезопаде
Полет в хрустальном слезопаде –
Мазурка в переливах снов.
Сто звонких па…
И фей гурьба…
И ананасы в лимонаде…
И с джемом сладкие оладьи…
И трубогласный клич слонов…
Я вас любил – эстет бокала,
Звенящий; сочно золотым
Я был тогда,
Но иногда
Слезала рваным и – стекала
Вся спесь надменного бокала.
И мир казался мне пустым…
Снаружи – маски, полутени.
Внутри – лицом к лицу с собой.
Герой – не ты.
Блеск нищеты
Порой сжигает фальшь "пельменей" –
Брюзжащих от богатства, лени…
И сердце полнится борьбой!
9.
Музыка
По белым – мажорным аккордом
Удар и в бушующем форте
Живёшь, постигая вершины
И веришь, и любишь, и ждёшь!
Взорвёшься, взлетишь – и паденье,
Застынешь в немом упоенье
И тихим уставшим минором
В последнее соло уйдёшь.
И нежным души разрешеньем
Уняв в сердце трепетном дрожь,
Познаешь своё настроенье,
Себя в мире звуков найдёшь!
10.
Поэту Серебряного века
С тех пор, когда берёзы
Роняли нежно слёзы,
Прошло сто лет, но грусти нет
В миноре лакримозы.
Глагол застывших уст.
Мир отсырел и пуст.
Рождён поэт, но силы нет…
Лишь слышен рифмы хруст.
С тех пор, когда рябины
Зажглись огнём Марины,
Я вижу свет, и воли нет,
И снятся мандарины…
Поэтам Серебра –
Цветы, икра, ура!
То был рассвет, и страха нет,
И дышится с утра!
С тех пор, когда берёзы
Роняли нежно слёзы,
Прошло сто лет, но боли нет,
И не засохли розы…
11.
Послание стиху
Лейся, мой стих, выпестовывай песню!
Будь сутью мира:
Сложно-простым!
Будь музыкальным!
Будь интересным!
И – не банальным!
И – не больным!
Бей прямо в лоб!
Будь чётко продуманным!
Взвей звуков столп средь циклических стоп!
Где-то с улыбкой, а где-то нахмуренным
Будь!
Структурируй свой хронотоп!
Стихотворение – тихо… Творение!
Места науки в нём вроде бы нет!
Только (вот скука!) стих – сам наука!
Миророждение!
Жизни букет!
Лейся же, стих, под поэта рукою!
В сущности Творчества – вечности миг.
Вверен талант стихотворца Судьбою…
Я жив тобою!
Лейся, мой стих!
12.
Если Вам скажут, что в мире искусства…
Если Вам скажут, что в мире искусства
Мрак и застой, а порой и отстой,
Смело залазьте всем скопом в капусту
И зарывайтесь в неё головой.
Если Вам скажут, что главное – бабки,
Мегапрактичность, цена промтруда,
Долго не думайте: в руки манатки
И отправляйтесь в известно куда.
Если Вам скажут, что слог стихотворный
Обществу пользы никак не несёт,
Знайте: оратор искусствоупорный,
Заяц проворный – прямо под лёд
Камнем невежества быстро уйдёт,
Ну а иным монумент мыслетворный,
Лирикой вечности завороженный,
Силой Эвтерпы поэт вознесёт…