Небо клубилось серой массой гнева и разбитых надежд. Ветер метал все слёзы мира, превращая их в замасленные лужи. Рушилось хрупкое здание жизни – и не было дороги назад... Смерть хозяйствовала здесь, играя свой чёрный реквием. Содрогалось сердце, имитируя ритмы Вселенной. Били грозы сомнений. Пряталось нелепое солнце – тусклый желток среди пустоты. И верилось, что всё это – фальшь. Всё будет по-другому, ведь как же иначе?

Он был оптимистом. Всё, что он брал от жизни – это саму жизнь. Он был атеистом. Потому что истинно верил в Бога. Он был Поэтом. Творил, убегая от  реальности, и только в этом безудержном упоении, танце всех мыслимых и немыслимых сущностей, видел обнаженную суть себя. Иные бежали через стакан, другие - через иглу, но избранный им Путь был другим.

Он любил.  И был счастлив.

Он не был Прошлым. Всегда жил чем-то за гранью и  не верил во всемогущество Момента.

Но убежать от Настоящего не мог.

А может – не хотел.

Ждал понимания?..

Он любил закаты и рассветы. Как и все на нашей грешной Земле.

Он и был как все.

Всегда один.

Замкнут в кубе.

Мечтая о безмятежности.

Отрицая Покой.

В себе.

И – для всех.

Небо искрилось всеобъемлющим Светом. Ветер срывал повседневные маски с уставших лиц, налетал раз за разом, окатывая  душу ливнем очищения. Обретая беспредельную Свободу, быть рабом самого себя. Остервенело бить по чёрным клавишам существования невиданным мажорным аккордом, бросая вызов Смерти, зная, что всё равно проиграешь. Постигнуть перпертум-мобиле своего сердца, наплевав на Вселенную. Принять на себя разряды всех самых грозных гроз, впитать их всем естеством и взорваться на миллиарды миллиардов осколков надежды – долетят ли до сердец людских? Смотреть на заходящее Солнце в полнеба и быть счастливым. Чувствовать Истину, будучи былинкой, быть во всём и нигде.

Он мог быть таким.

И он был таким.

И даже после смерти, он жил.

Знаешь, я хотел бы быть похожим на него.

Хотя бы чуточку.

Любить, как он.

Верить, как он.

Понимать, как он.

Потому что я сам так и не понял себя.

А ещё правильнее – не выдумал.

Мы все выдумываем себя.

По частичкам.

Марионетки ежедневного опыта.

Каждый сам выбирает, где он Настоящий.

В Любви ли.

В Смерти ли.

В Одиночестве ли.

Обреченные на вечные скитания в себе, отмеренные Жизнью.